Ante Dios, humillado

Señora de Cospedal, vaya usted con cuidado con el asuntillo de los crucifijos, que se le puede volver en su contra como si de un boomerang se tratara.

Que cualquier día de estos, en un colegio con alto porcentaje de alumnado musulmán, las madres se lían el hiyab a la cabeza y se ponen a exigir que, junto al Cristo agonizante, coloquen una modesta placa en la que se proclame la grandeza de Alá...

Que si se ponen cabezonas, sacan a colación los siglos durante los cuales la religión de Mahoma campó a sus anchas por la Península Ibérica y comienzan a apelar, por tanto, a la tradición, les chafan a usted y al resto de la derecha el argumentario...

Que aún tendremos lío, María Dolores...

Jesucristo extraído de Flickr, del canal del usuario JBF mx's.

Cuestión de fe

Esta mañana, uno de mis alumnos ha venido muy contento a clase: Ya era 1 de diciembre y, por tanto, sólo faltaban 24 días para que llegara Santa Claus. Yo me he quedado un poco sorprendido, pues me resultaba un tanto extraño que a un chaval de 12 años -en plena preadolescencia-, aún no le hubieran explicado que la historia de Papá Noel es un cuento chino; sin embargo, he callado y he asentido con la cabeza.

Más tarde, otra de mis alumnas no ha tenido la misma condescencia. Cuando nuestro protagonista ha vuelto a experimentar un subidón al pensar en la cantidad de regalos que el Viejito Pascuero le iba a proporcionar, su compañera le ha increpado:

- ¡Pero tío! ¿Tú no sabes que Santa Claus no existe?

A lo que él ha contestado:

- Claro que lo sé. Pero a mí me da igual: yo sigo creyendo en él.

Y ahora yo me he quedado con la duda: ¿Tener fe en Papá Noel es un acto religioso? ¿Tendrá El Vaticano que crear una especie de Cristianismo 2.0 en el que incorpore iconos como Santa Claus o el reno Rudolph?

¡Que la Congregación para la Doctrina de la Fe se manifieste!

Imagen extraída de Flickr, del canal del usuario Jesse.Millan.

Atentado fantasma

La noticia que más me ha llamado la atención de los últimos días es el misterioso suceso protagonizado por un guardia civil destinado en Navarra, el cual aseguró haber sido tiroteado por unos individuos que pretendían colocar una bomba en el cuartel en el que trabajaba, durante la madrugada del sábado al domingo.

En un primer momento, y como ya hizo Acebes en su día, desde el Ministerio del Interior se apuntó que podía tratarse de un atentado de ETA y así lo anunciaron los aletargados informativos del domingo por la mañana. Poco a poco, la hipótesis de un ataque etarra se fue desvaneciendo y en los medios de comunicación comenzó a barajarse la posibilidad de que todo hubiera sido un montaje perpetrado por el propio agente de la Benemérita. Paralelamente, un tupido velo comenzó a correrse en el Ministerio del Interior...

A día de hoy, la noticia ha desaparecido de las primeras planas de los diarios digitales y ha sido sustituida por el polémico referéndum suizo sobre los minaretes, el secuestro de los cooperantes catalanes en Mauritania o, incluso, la concesión del premio Cervantes a José Emilio Pacheco (que confieso que no tengo ni idea de quién es). Demasiado mutismo para una noticia que, desde mi punto de vista, podría dar mucho de sí...

Tal vez simplemente se pretenda salvaguardar la imagen de la Guardia Civil, pero yo no puedo evitar comenzar a elaborar teorías conspirativas... Y más tras averiguar que el agente estaba trabajando en ese cuartel de manera voluntaria, pues él mismo había solicitado el traslado de su antiguo destino.

PD: Para una lectura pormenorizada de cómo se sucedieron los acontecimientos durante la mañana del domingo pueden visitar este enlace; para leer cómo vivieron los vecinos de Leitza el incidente, hagan lo propio con este otro.

Imagen extraída del diario ABC.

A guanyar diners

Hola, amiguitos. Soy Leire Pajín. Supongo que ya me conoceréis. Algunos decían de mí que tenía cierto aire retarded, otros defendían que nací hombre; sin embargo, aquí me tenéis, escalando posiciones: A partir de hoy defenderé los intereses de todos los valencianos y todas las valencianas desde ese marco incomparable que es el Senado. Tiene mérito que con tan sólo 33 años ya esté ocupando una poltrona en ese cementerio de elefantes, ¡eh! Y lo mejor de todo es que he conseguido ser senadora porque me encontré con Rajoy en un aeropuerto, le eché una bronca porque Camps estaba bloqueando mi elección... ¡Y el tío se puso de mi parte! Si es que cuando me pongo persuasiva no hay quién se me resista.

Bueno, corto ya que tengo mucha faena pendiente. Ya nos vemos cuando me hagan ministra.

¡Besitos!

¡Artista!

Hay que ver lo creciditos que han regresado los marineros del Alakrana de su periplo somalí...

Hoy les tocaba declarar ante el juez Pedraz, y Víctor Bilbao, jefe de máquinas del ya celebérrimo atunero, ha aprovechado la ocasión para asegurar que el peor momento vivido durante el secuestro fue "el del artista de Zapatero", refiriéndose a cuando se le ordenó al ejército que trasladara a España a los dos secuestradores somalíes detenidos.

Alguien podría recordarle al tal señor Bilbao que ese mismo artista fue el que ordenó prestar más de la mitad del dinero del rescate al armador de su barco para que pudieran liberarlos...

PD: ¡Qué raro se siente uno saliendo en defensa de ZParo! Es algo como muy retro, muy de 2007.

Habemus presidente

¡Alegría!

La Unión Europea ya tiene presidente.

Merkel y Sarkozy han colocado en el cargo a un señor belga que ejercía como Primer Ministro de su país desde hacía un año. Por su parte, Gordon Brown ha impuesto a una tal Catherine Margaret, baronesa de Ashton, como "superministra" de Exteriores.

En resumen: Dos nombramientos grises para una Unión Europea de perfil bajo que intenta construirse de espaldas a los europeos.

Imagen extraída de Flickr, del canal del usuario Maitresinh.

Paranoia

¡Noticia de última hora!

Francisco Camps pierde la chaveta en las Cortes Valencianas

El anteriormente conocido como molt honorable acusa al portavoz del Partido Socialista de desear asesinarle, de querer "coger una furgoneta, venirse de madrugada a mi casa y por la mañana aparecer yo boca abajo en una cuneta" (¡esa sintaxis, president!).

A continuación, en una especie de brote psicótico colectivo, la bancada popular ha prorrumpido en una calurosa ovación de diez minutos.

El Tío Paco sube un escalonet más hacia... ¿la camisa de fuerza?

El tiempo lo dirá.